Retratos

Se sentaba a fotografiar cómo los pasos cliqueaban el suelo.

Escogía un banco cualquiera de una calle cualquiera y preparaba la cámara. Enfocaba enfrente, a la acera, y apretaba el disparador cuando alguien se cruzaba. Sólo retrataba la parte inferior de las piernas de los peatones. Día tras día. Recogía esos pasos perdidos que luego albuneaba.

Muchos volvían, otros corrían, algunos vagueaban...

Nunca miraba más arriba de la rodilla.

Un día unos pasos se pararon enfrente. Esos zapatos apuntanban directamente a la cámara. Buena foto, pensó. Y rompiendo sus nomas levantó la mirada. Vió una cámara que le hacía una foto.

Una foto que iría a un albun de fotos de gente sentada en los bancos de una calle cualquera de una ciudad cualquiera...

LA MUERTE DE LA ESTACIA.

La estancia permaneció cerrada durante más de cincuenta años. Por primera vez desde entonces la luz visitó ese lugar. Lo primero que ocurrió es que un silencio obsceno ahogó sus pensamientos. La silla estaba justo en el lugar que debía estar, a sesenta centímetros de la mesa, orientada hacia la puerta. Ese lugar pronto empezó a cobrar vida. El polvo revoloteaba de un lado a otro y el estruendo de sus pasos inundó toda la estancia. Lentamente abrió una ventana, y en ese momento como un agónico electroshok la habitación volvió a la vida, renació, resucitó. Pronto todo estuvo ahogado de luz, pronto el silencio falleció. Ella se asomó a la ventana y gritó con fuerza dentro de su cabeza: "mañana mataré al gato".

FIN

A veces somos así de absurdos. Después de conseguir algo imposible de conseguir solemos actuar absurdamente.
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Dicen que Amy Winehouse está requetemalita. Va a ser una pena si se pierde la mejor VOZ de la historia.