Retratos

Se sentaba a fotografiar cómo los pasos cliqueaban el suelo.

Escogía un banco cualquiera de una calle cualquiera y preparaba la cámara. Enfocaba enfrente, a la acera, y apretaba el disparador cuando alguien se cruzaba. Sólo retrataba la parte inferior de las piernas de los peatones. Día tras día. Recogía esos pasos perdidos que luego albuneaba.

Muchos volvían, otros corrían, algunos vagueaban...

Nunca miraba más arriba de la rodilla.

Un día unos pasos se pararon enfrente. Esos zapatos apuntanban directamente a la cámara. Buena foto, pensó. Y rompiendo sus nomas levantó la mirada. Vió una cámara que le hacía una foto.

Una foto que iría a un albun de fotos de gente sentada en los bancos de una calle cualquera de una ciudad cualquiera...

Infierno

Cuando apagué el cigarrillo me dí cuenta. Yo no fumaba. Y ese cenicero estaba lleno. Hace más de siente años que no fumaba. Me dí cuenta de todo al apagar ese cigarrillo.
Arriba estaban bailando y me acerqué. -Hola- nada, no hablaban, sólo bailaban. Ah! no me preguntes la música que sonaba porque no me acuerdo, es más creo que no sonaba ninguna música, pero ellos bailaban.
Salí fuera. Hacía frío. Pero si era verano! ¿Cómo va a hacer este frío?. Caminé rápido por la acera.
En el escaparate había ropa. Ropa de deporte, camisetas y demás. Y entonces algo se reflejó en el cristal de ese escaparate. Y me giré, me dí la vuelta. Ahora quería fumar, pero no tenía tabaco, es más no tenía ropa, estaba desnudo. Enfrente de mí, al otro lado de la calle un coche humeaba parado y abollado. Y allí, en medio de un rojo intenso estaba yo. Con la cabeza chafada.

Muerte de Mishima

Cuando Mishima volvió a la habitación lo hizo con gesto serio, contrariado.
Afuera le abucheaban.
- No han entendido nada, dijo.
Lo siguiente transcurrió deprisa, muy deprisa.
El primer ministro estaba atado en una silla. Y lo vió todo.
Vió como Mishima se desabrochó la chaqueta militar. Cómo se puso de rodillas. Cómo miró a su alumno elegido como pidiendole que no fallara. También vió horrorizado como Mishima se clavaba la daga diez cm a la izquierda del ombligo. Y vió como Mishima empujaba con firmeza y fuerza la daga longitudinalmente. Y vió cómo las tripas caían delante de él. Y vió como su cuerpo se inclinó hacia delante. Y cómo el alumno elegido blandió la espada en alto y descargó un brutal golpe. Pero falló, sólo le dio en el hombro produciéndole un corte terrible. Fue entonces cuando el primer ministro vió como otro alumno tomó la espada y de un golpe certero esta vez sí cortó la cabeza del agonizante Mishima.
Imagináos qué pasaría por la cabeza del pobre hombre atado a la silla.
Lo desataron y no paró de gritar que aquello era una locura, que todos estaban locos...
¿Y Mishima, estaba loco?
Claro que no. Pero se equivocó. El mejor escritor japones de la historia moderna (Oé y Kawabata están lejos de la maestria de Mishima) se equivocó. No fue un acto heroíco, de honor. No, fue una rabieta, un querer demostrar algo que no había lugar. En muchas de sus novelas preveía este final, pero no así. No de una manera tan poco noble.
Pero lo hizo. Practicó el ancestral rito del sepuku. Como sus antepasados.
De estos acontecimientos han pasado muchos años. Y uno al volver a leer algo de Yukio Mishima no puede sino torcer el gesto al pensar que el Maestro se equivocó.

No dejéis de leer la entrada en la wikipedia.
Y si algún día cae en vuestras manos el ensayo de Vallejo Nájera no lo dudéis: leedlo!!

La pelota

La pelota golpeó el suelo y subió. En un instante pareció flotar, pero volvió a bajar. Ésta vez volvió a subir, pero con menos fuerza y volvió a flotar y volvió a bajar. Al cabo de unos cuantos botes más, la pelota ya no subió. Ni flotó. Ni bajó.
-Bah! Sólo es una pelota!
Tú que sabras! No tienes alma. Si sólo saber ver una pelota es que no estás ni mediovivo.
Es tu problema.
Allá tú.

http://rafarunning.blogspot.com

La luna de día

A las ocho y media de la mañana, siempre es a esa hora, me asomo a la ventana y veo a la luna. el sol ya empieza a despertar, pero allì todavía se mantiene orgullosa la luna de día. Me da la impresión de que está ahí por algo, tal vez para comenzar el día con un buen deseo, o para alargar los buenos sueños de la noche.
Después corro la cortina y me voy a preparar un café. Solo, sin azúcar. Nunca entenderé la gente que infecta el café de azúcar. Muy caliente. A sorbos. Como si no quisiera que se acabase.
Más tarde salgo de casa.
Cabeza alta. Mirada al frente. Y sonrisa.
Todos los días me cruzo con Fermín. Y todos los días nos saludamos de la misma manera: guiñándonos el ojo derecho.
El coche cada día lo tengo en un sitio diferente. Hoy está cerca, en la primera calle a la izquierda.
Antes de poner en marcha el motor, pongo la radio. Música de los ochenta. No muy alta.
Me voy.
Por la noche, con la luna en lo alto, a las diez y media, siempre es a esa hora, antes de entrar a casa levanto la mirada y sonrío. O doy gracias, no lo sé.

Cropia, tralsón, inflez, caliburdi, espurimas...

Una sucesión de palabras inexistentes acude a mis vacíos pensamientos. Cropia, tralsón, inflez, caliburdi, espurimas....
En cambio, las palabras existentes pasan de largo. Paseo, esperanza, pasado, infeliz....
Y por eso hoy no puedo escribir nada, no tengo palabras, tan sólo una larga lista de vocablos sin sentido.
Cuando mis vacíos pensamientos se llenen de palabras existentes escribiré algo, mientras tanto me iré a dormir.

¿se tiran pedos las modelos?

Martha Korzsinsky nació a finales de los 80 en un pequeño pueblo del sur de Bulgaria. De niña destacó por su altura y practicó baloncesto hasta los 15 años en los que en un viaje a Roma fué descubierta por Tomás Cazinni, un fotógrafo profesional del mundo de la moda. Desde aquel día Martha comenzó una espectacular carrera como modelo.
Cuando cumplió los 18, Martha que ya vivía en New York celebró una fiesta en un elegante ático propiedad de la firma Guess. Y aquel día comenzó el principio del fin de la carrera de Martha.
En esa fiesta conoció a Mark Lujhan, un modelo sueco del que enseguida se enamoró. Bailaron, bebieron una copa de Moet, y cuando fueron a esconderse para besarse, algo llegó hasta la nariz de Mark, algo apestoso.
- dios, que peste, que asco.... - dijo el chico.
- perdón, se me ha escapado un pum. - dijo Martha.
- serás cerda....- Y la dejó desconsolada envuelta en una peste mareante.
A las dos semanas, en el desfile anual de Garzin, cuando Martha salió a la pasarela un rumor se escuchó en la sala, un rumor seguido de una desbandada por parte del público. Allí no se podía estar del mal olor que había. Lo siento- dijo sollozando la modelo. Y es que de nuevo su culito había expulsado toda la furia de los infiernos en forma de pedo.
Su mánager le buscó el mejor equipo de médicos del mundo. La tuvieron en observación media semana y al final diagnosticaron: gastrobarcinosis extrema. Resulta que tenía en su estómago una rara bacteria que producía una descomposición instantánea de todo alimento que por allí hubiera, produciendo el más maloliente de los gases que, debido a su densidad tendía a salir expulsado por su natural agujero.
Aquello hundió a la pobre chica. Se fué a vivir lejos del mundo, a una preciosa cabaña en un bosque de Minessota. Y alli se pasaba el día tirándose apestosos pedos.
Aprendió a vivir con ello. Se metía en el lago, bajaba buceando hasta el fondo y abría su ano para dejar que una nube densa saliera. Arriba, a los dos minutos un montón de peces muertos flotaban plácidamente. Aprendió a vivir con ello. Y enseguida fué olvidada por el resto del mundo.
Nadie sabe qué paso con ella. Dicen que se suicidó encerrándose en un coche y dejando que aquello saliera. Otros dicen que vive feliz con su desgracia.
FIN

Nota: Pues sí, de cualquier tema, de cualquier cosa. Me da igual.

Malintencionadamente actúa el beig.

Malintencionadamente. Así actúa el beig. Sin una máquina, sin un rodillo, sin un objetivo sano. Con mala intención. A posta, con alevosía. O al menos eso me dijo Pedro ayer mientras compartíamos una cuchara. Y es que Pedro odiaba el beig y le tenía mucho recelo. Siempre que podía arrojaba fuego en sus palabras contra el beig. A mí, la verdad es que no me importaba mucho. Es más, me daba lo mismo.

El beig no actúa con nobleza, no, es un perfecto hijo de puta. Las palabras de Pedro tratan de entrar en mi mente, pero yo no les dejo entrar porque no me aportan nada, ya que, como dije antes, el beig me daba lo mismo.

Y precisamente, por no tener en cuenta y casi menospreciar el beig, éste en un acto malintencionado me atacó. Sin aviso, con alevosía. Y sin saberlo, morí.

Pedro sólo acertó a decir: ya lo decía yo, ya lo decía yo, ya lo decía yo....

La autoingestión del pájaro maloliente

A falta de cinco días para la autoingestión del pájaro maloliente, todo parece mucho más lejano. Y si no lo creéis, pensad que el tiempo es una medida muy falsa, tan falsa como la esperanza. Pero sin perder el hilo, a falta de esos cinco días, las cosas se ven de otra manera, al menos para el pobre pájaro. Imaginarme la escena me pone de mal humor. No me gusta ver a un pájaro, aunque sea maloliente, comerse a sí mismo, es un asco.

Y hoy no tengo un día para pensar en asquerosidades, así que no tengo otra que recordar cuando el pajarillo trinaba dulcemente en lo alto de una rama de un abeto en un bonito y despejado día de otoño, mientras a los pies del arbol una pareja se besaba con amor... Bueno, mejor pensado seguiré pensando en ese pájaro dándose picotazos a sí mismo y retorciéndose de dolor mientras disfruta del banquete.

6 8 12 13 26 41

6 8 12 13 26 41 martilleaban en su cabeza.

Día tras día. Sobre todo por las mañanas cuando se juntaba con ellas. Aunque a él no le gustaba eso de juntar, él prefería, cuando se unía con ellas, decir que ahora eran una parte más de su cuerpo, de un cuerpo más poderoso.

A veces pensaba que el retraso debía tener su justificación. Llevaba ya muchos años siguiendo y esperando su llegada. Llegada que no se producía.

Trataba que ese martilleo no le quitara la voluntad, que se quedara en eso, en un molesto martilleo que le acudía cuando se juntaba con ellas.

Daba igual si los cambiaba de posición: 41 8 13 26 12 6. Eso no le importaba, seguían martilleandole la cabeza por las mañanas.

Hoy le dolían las rodillas y pensaba qué ocurriría cuando llegaran. Tal vez entonces no quedaría otra solución que la huída, que escapar. En ese caso tendría que atar muchos cabos. Y seguramente por que le dolían las rodillas, hoy tenía más ganas de huir que nunca. Pero hoy no podrían venir, tendría que esperar dos días.

6 8 12 13 26 41 martilleaban en su cabeza.

COMO ANTES

Quise llegar el primero. Y así fué. Llegué el primero. Lo de siempre, buscar un sitio cómodo en la barra y pedir una caña. Ojear el diario y darle cuatro sorbos a la cerveza. No hubo tiempo para más. Un huracán entró por la puerta. Recto, sin mirarme. Firme hacia el fondo. No sé que decir, así que grito: capullooo!! Se vuelve. Fenomenal, está fenomenal!! Abrazos cariñosos y primeras palabras. Dios qué mata de pelo tiene el cabrón!! Dos minutos después se vuelve a abrir la puerta, los dos nos giramos. Una tremenda sonrisa tras unas guapas gafas naranjas o calabaza nos saluda. Más abrazos. Qué flaco está el cabrón!! Vamos al fondo, nos sentamos. Chin chin con la cerveza. Y de repente desaparecen los últimos cuatro o tres años. Todo era como antes. Casi las mismas conversaciones, casi las mismas carcajadas. Nos ponemos al día. Nuevos objetivos. Más películas, más escritos!! Problemas y chistes. Vino y calçots. Después de la cena como antes: un coche y al karaoke. Futbolín, Ron con cocacola, Miguel Rios y Victor Manuel.
Qué noche la de aquel día!!
Y al final un deseo: QUE SE REPITAAAAAAA!!!!
OS QUIERO CABRONES!!!

Media Maratón

Tengo este blog superolvidado. Sin tiempo.
Este finde he corrido la media maratón. Llevaba tres meses preparándola, y al final supercontento con mi rendimiento. Para el que le interese le dejo el link de mi otro blog en el que hago la crónica de la carrera:
Mi primera media maratón


Saludos.

Cumpleaños de Gonzalo

FELICIDADES!

Un friki del running

Quedan cinco semanas para mi gran reto. Correr mi primera media maratón. Estoy muy ansioso de que llegue, pero por otro lado estoy preocupado. La semana pasada sólo entrené cuatro días, y hoy he tenido que hacer descanso, ya que tengo un dolor preocupante en la cadera. Yo lo achaco a una sobrecarga (30 años sin correr y de repente meterme 8 km diarios es como para que mi cuerpo me mande a la mierda). Pero, claro, si no entreno no consigo ponerme a tono, y si entreno me puedo lesionar. Mañana tengo previsto según mi plan de entreno correr 10 km a ritmo fuerte, para tener una idea del ritmo que realmente tengo(yo creo que mi ritmo real ronda los 5:20, aunque he hecho rodajes largos a 5:05 y a 5:40). Espero que la cadera no me moleste y poder acercarme a los 51 minutos.
Correr es una liberación y satisfacción tan grande que no me resulta fácil explicarlo. Además, los circuitos que tengo están a la orilla del mar. Corro por paseos entre palmeras, veo las gaviotas, y si me quito los auriculares del mp3, escucho las olas que me animan a seguir zancada a zancada, sé que es un privilegio y lo voy a aprovechar al máximo. Este mundo del running es apasionante, hay cantidad de literatura, de blogs, de webs, de material.
Yo tengo unas modestas adidas que me costaron 50 euros, bueno, pues despues de un tiempo en esto, las zapatillas que debería llevar cuestan el doble. Al principio corría sin saber nada de pulsaciones, y ahora uso un pulsómetro que me indica cuándo frenar y cuándo apretar. Antes no tenía ni idea de las distancias y los ritmos, ahora corro con un gps (móvil nokia n80 con el sport-track) que me dice en todo momento la distancia recorrida, la velocidad, el ritmo, las calorías, lo que me resta, lo que llevo, en fin mil datos. Antes apuntaba los datos en una triste excel casera, ahora utilizo varios programas que son la pera limonera (hay uno que meto los datos del gps y me saca el recorrido en el google earth con todo detalle). Antes de correr me pongo vaselina (en las piernas....), caliento haciendo estiramientos y compruebo que todos mis aparatos están ok.
Después de correr entro en varios foros de atletas con los que comparto sensaciones y tonterías. Leo varios blogs de corredores. Y por si fuera poco y me queda tiempo veo algun vídeo en youtube sobre atletismo.
En fin, que despues de todo esto he llegado a una conclusión: SOY UN PEDAZO DE FRIKI DEL RUNNING. Y todo este mundo está lleno de frikis como yo que todas las mañanas salimos a correr como posesos.
Pienso analizar todo esto con más detalle.

Saludos.

Ruido perdido en Niza

No sé bien por qué, pero sigo oyendo un ruido perdido en Niza.
Llueve frondosamente, afuera, pero me da igual, no tengo ya esperanza de que salga el sol, al menos hoy. Y en Niza, un ruido perdido, acecha con suavidad tu alma, y tu ni te enteras.
Si no lloviera saldrías afuera. Y tal vez te irías a Niza, a buscar un ruido perdido. Pero llueve, y tan sólo lees ese palpitar inhumano de voces.
No te castigas como antes, ya empiezas a reir. Y la espalda te duele. Por eso, por reir, y por leer palpitaciones y por oir un ruido perdido en Niza. Pero te gusta, eres así. Algunos pasan de largo y ni te miran. Como los que pisan margaritas en el campo, igual. Incapaces de tener brillo en los ojos. Paralìticos del alma rota. Quebrados irremediablemente en el amor.
Y sin saber muy bien por qué, sigo oyendo un ruido perdido en Niza.


¿cómo funciona el pensamiento?


Saludos.

Música para entrenar

Cuando salgo a correr escucho diferente música.
Si el entreno consiste en carrera contínua durante una hora por ejemplo, pues escucho sesiones de música de los ochenta. Pero si el entreno es como el de hoy la cosa cambia.
Hoy tenía que hacer 40 minutos de carrera y luego tres series de 1000 bajando de 4:30´.
Es entonces cuando esta canción de Eminem me funciona a las mil maravillas. La he recortado para que me dure 4:20 y es una pasada ir corriendo a toda hostia escuchando a toda pastilla a Eminem y dejándome el alma para acabar yo antes que la canción. Las sensaciones que experimento son muy difícil de explicar, es una suma de adrenalina, de satisfacción, de dolor (mucho dolor) y de mala hostia. Hoy he corrido las tres series a 4:18, 4:30 y 4:16. Así que Rafa:2; Eminem:1.
Saludos

Nuevas metas

Bueno, hace días que no posteo y el motivo es que estoy entrenando para correr la Mitja Marató de Mataró.
Yo nunca he corrido, así que los dos meses que llevo entrenando me están suponiendo sudores y lágrimas, pero hoy por fin he visto resultados. He corrido 11 km a un ritmo de 5:12 m/km, lo que me da garantías para afrontar la mitja que se corre el día 7 de diciembre. Estoy muy nervioso, ya que mi objetivo era bajar de 2 horas, pero un amigo con el que la correré dice que como no baje de 1:50 me capa, así que estoy entrenando duro, cinco días a la semana y encima el sábado juego una intensísima hora de squash.
En un mes ya he perdido 4 kilos y espero quitarme otros tantos antes de la carrera. Ya os mantendré informados y colgaré fotos de la carrera en cuanto la corra.
Es una meta personal, y me doy cuenta que se trata de algo más que correr. No quiero fracasar y además quiero continuar corriendo para siempre, porque nunca me he sentido tan bien como últimamente.
Saludos.

Sobre sueños y soñar

Dice el poeta:

TENGO MIEDO A DESPERTAR
PORQUE CUANDO DUERMO SOY MIS SUEÑOS
Y CUANDO DESPIERTO
SOY MI REALIDAD

Es imposible no soñar, no tener sueños. A veces crees que esos sueños son objetivos, o deseos, pero no, son sueños, son realidades que tan sólo existen mientras duermes.
Pero sé que hay un sueño que dejará de serlo. Porque hay sueños que se hacen realidad. Y ese día llegará.
Y cuando tenga la montaña, el río, el árbol y el viento azotándome, entonces mi sueño dejará de serlo y empezará mi realidad. Mi realidad soñada...

Tributo a Paul Newman

Un maravilloso corto

Preparad palomitas, poneos cómodos y prepararos para disfrutar de un maravilloso corto. Me ha encantado todo, desde los créditos del inicio; la mirada de Toñy Morales, la fantástica voz de Gonzalo y su gran interpretación; esos planos cortos, duros, casi crueles; y la magnífica teoría de la vida que retrata. La magnífica dirección de Coré Ruiz me da que no caerá en saco roto...
Bueno espero que os guste y aviso a navegantes... pronto oiremos aquello de..."and the oscar is for....GONZALO BERZOSA!!!" (Tiembla Bardén...!)

Giulia versionea a The Cure

Aquí os dejo con una maravillosa versión de Giulia y los Tellarini de una conocida canción de The Cure, también dejo el vídeo de la banda de Smith.

Microrelato

Me han propuesto haces un microrelato de cinco palabras. La verdad es que es algo supercomplicado, ya que la mayoría de las veces me salían epitafios o frases publicitarias en vez de historias. Bueno, es caso es que después de una tarde de pensarlo he terminado mi microrelato de cinco palabras. Os animo a que lo intentéis, es un ejercicio muy reconfortante. Ahí va el relato:

TRISTEMENTE, NO PUDO VIVIR MÁS.

Saludos

Ellas, las más bellas...

Sencillamente genial!!

LA POESIA...

...La poesía es como el viento,
o como el fuego, o como el mar.
Hace vibrar árboles, ropas,
abrasa espigas, hojas secas,
acuna en su oleaje
los objetos que duermen en la playa..."

José Hierro
(España, 1922 - 2002)

Bunbury y Casariego

Estupefacto leo que acusan a Bunbury de apropiación indecente por usar unos versos del poeta Pedro Casariego en sus canciones. Concretamente la polémica viene de la frase "Soy el hombre delgado que no flaqueará jamás", frase que dará título al primer single del próximo disco del genio de Zaragoza. Bunbury ya ha explicado que es una frase que recogió de un libro, como muchas otras que recoge de la calle, de los periódicos, de otras canciones. Bunbury es un tipo que no creo que deba dar explicaciones de cómo crea sus canciones. El caso es que la familia del poeta (genial poeta, por otra parte, recomiendo el poemario "La vida es una lata" publicado seis años antes de su suicidio) esta que se sube por las paredes por que Bunbury no reconozca la autoría de la frase. A estas alturas toda esta polémica no tiene sentido y yo personalmente estoy seguro de la integridad del héroe aragonés. Animo Enrique!!
Y quien alguna vez ha escrito algo sabe que recoger frases o ideas no es plagiar ni apropiarse ni nada por el estilo, es una forma de crear, y seguramente el que nunca ha creado nada no puede entenderlo.
Saludos.

Esa estrella que no brilla

Nadie se ha dado cuenta que por las noches, cuando todas las estrellas brillan en su plenitud y se las admira por su belleza en el inmenso espacio, hay un sinfin de estrellas que están allá pero no se las vé. Son las estrellas que no brillan, y hay una que todas las noches la miro durante unos minutos. Aunque no la vea sé que está allí. Arriba. Sin brillar. Al lado de todas las demas estrellas. Tal vez tan sólo la vea yo, pero el caso es que la veo. Está como a unos veinte grados sur de Venus, junto a tres estrellas que están en fila. Allí todas las noches mi estrella que no brilla sale junto con las demás. La verdad es que estar cerca de Venus es una putada, porque seguro que millones de personas fijan la mirada en ese lucero brillante y no se fijan en mi estrella que no brilla.

Y me hace tremendamente feliz saber que hay miles de estrellas que no brillan y miles de personas que son capaces de verlas.

Besos.

Fin de la historia

Recuerdo que ese día habíamos quedado como cualquier otro sábado. Ibamos muy contentos. Esa noche conocimos a tres chicas y recuerdo que una de ellas era un poco extraña. Me contó que iba a un psicólogo por unos problemas que tenía, yo en plan coña le dije "así que estas un poco loca", ella se lo tomó muy mal y se enfadó. Allí acabó una conversación que llevábamos muy interesante. Me dió su teléfono y me prometío que nos volveríamos a ver. Pero cosas del destino, al poco tiempo tanto yo como mis dos amigos nos mudamos de ciudad, así que nunca más supe de esa chica extraña. Recuerdo que durante un tiempo recordamos aquella noche con risas, ya que una de las chicas nos dijo que trabajaba de charcutera.

FIN

Bueno, acabo esta historia de un modo un poco brusco.

Babé contacta con ellos

Babé estaba de vacaciones. Era agosto y la ciudad hervía a aquellas horas. Ellos estaban en un coche esnifando unas rayas. Babé lo sabía y fué al local al que minutos después irían ellos. Allí la esperaban sus dos amigas, con las que compartía su suerte. A los pocos minutos ellos entraron al local, y en menos de una hora Babé y sus dos compañeras bailaban con ellos.
A veces las cosas no son lo que parecen. Babé se enfadó mucho con uno de ellos. El le insultó y la llamó loca. Aquello la puso muy furiosa. Aquella noche Babé se deshizo de un niñato con mucha más saña de la de costumbre. La cabeza del niñato quedó reducida a una especie de esponja sanguiñolienta. Babé se masturbó y gritó y lloró durante unos minutos. Luego se duchó y se puso a escuchar música....
Mientras, ellos, otra vez en el coche comentaban lo rara que era esta tía que se les había acercado a bailar con sus dos amigas. Uno de ellos, el más callado, acariciaba en su bolsillo un paquete de tabaco en el que había escrito un número de teléfono.....

continuará


Hola, de nuevo por acá. Ya terminaron las vacaciones y todo vuelve a la normalidad. Este posto es un poco forzado, pero ya me espabilaré próximamente. Un abrazo a todos.

Babé, B,A,B,E, con acento en la é.

Babé, B;A;B;E, con acento en la é, así me llamo...-eso enfadaba mucho a Babé cada vez que tenía que explicarlo. Su nombre no sonaba beibi, su nombre sonaba Babé, de Babélica. Y Babé se ponía muy nerviosa al explicarlo. Tal vez por eso ese cuerpo estaba ahora en su habitación. Acuchillar un cráneo no es fácil, pero Babé tenía el nervio de una ballesta y una fuerza salvaje que le extasiaba en su apocalipsis sangriento.
Cuando la Mosca se llevó el cuerpo y limpió la habitación Babé cambió el cd que estaba escuchando y puso Triana: .."necesito respirar, descubrir el aire fresco y decir cada mañana que soy libre como el viento...".
Afuera, a unas manzanas el partido había terminado y ellos salían de casa riendo y fumando. Babé no supo que había otra con ellos...

continuara´....


pta: Me marcho de vacances...tal vez hasta septiembre no contínue la historia, y me jode porque tengo mil ideas, pero bueno....
Que lo paseis genial este verano y nos vemos a la vuelta....
Besos.