RÖYKSOPP: What Else Is There?

WHITNEY HOUSTOH: I Wanna Dance With Somebody

ZOMBIES: Extraños Juegos

PRINCE: Purple Rain

JOY DIVISION: Atmosphere

FRANCE GALL: Poupee de Cire, Poupee de Son

t.A.T.u. : All The Things She Said

BONEZZI, ALMODOVAR, MCNAMARA&CARLOS BERLANGA :Groenlandia

THE AURORA by TSO Photography

The Aurora from TSO Photography on Vimeo.

JOY DIVISSION: Love Will Tear Us Apart

The Race

THE JESUS AND MARY CHAIN: Just like honey

Cambio

En el fondo no parece que nada haya cambiado

pero sí, claro que algo ha cambiado



FLEET FOXES: White Winter Hymnal

I AM BRUCE LEE

MIL AÑOS Y UN DIA DESPUES

Mil años y un día después vuelven las palabras. Creo que sin orden ni concierto, pero ahí están, dentro de mi cabeza buscando ponerse unas detrás de otras.
Supongo que han pensado que ya era hora de salir. Aburridas de dar vueltas ellas sólas ya tienen ganas de ver mundo.
Pero será como siempre, poco a poco...

Retratos

Se sentaba a fotografiar cómo los pasos cliqueaban el suelo.

Escogía un banco cualquiera de una calle cualquiera y preparaba la cámara. Enfocaba enfrente, a la acera, y apretaba el disparador cuando alguien se cruzaba. Sólo retrataba la parte inferior de las piernas de los peatones. Día tras día. Recogía esos pasos perdidos que luego albuneaba.

Muchos volvían, otros corrían, algunos vagueaban...

Nunca miraba más arriba de la rodilla.

Un día unos pasos se pararon enfrente. Esos zapatos apuntanban directamente a la cámara. Buena foto, pensó. Y rompiendo sus nomas levantó la mirada. Vió una cámara que le hacía una foto.

Una foto que iría a un albun de fotos de gente sentada en los bancos de una calle cualquera de una ciudad cualquiera...

Infierno

Cuando apagué el cigarrillo me dí cuenta. Yo no fumaba. Y ese cenicero estaba lleno. Hace más de siente años que no fumaba. Me dí cuenta de todo al apagar ese cigarrillo.
Arriba estaban bailando y me acerqué. -Hola- nada, no hablaban, sólo bailaban. Ah! no me preguntes la música que sonaba porque no me acuerdo, es más creo que no sonaba ninguna música, pero ellos bailaban.
Salí fuera. Hacía frío. Pero si era verano! ¿Cómo va a hacer este frío?. Caminé rápido por la acera.
En el escaparate había ropa. Ropa de deporte, camisetas y demás. Y entonces algo se reflejó en el cristal de ese escaparate. Y me giré, me dí la vuelta. Ahora quería fumar, pero no tenía tabaco, es más no tenía ropa, estaba desnudo. Enfrente de mí, al otro lado de la calle un coche humeaba parado y abollado. Y allí, en medio de un rojo intenso estaba yo. Con la cabeza chafada.

Muerte de Mishima

Cuando Mishima volvió a la habitación lo hizo con gesto serio, contrariado.
Afuera le abucheaban.
- No han entendido nada, dijo.
Lo siguiente transcurrió deprisa, muy deprisa.
El primer ministro estaba atado en una silla. Y lo vió todo.
Vió como Mishima se desabrochó la chaqueta militar. Cómo se puso de rodillas. Cómo miró a su alumno elegido como pidiendole que no fallara. También vió horrorizado como Mishima se clavaba la daga diez cm a la izquierda del ombligo. Y vió como Mishima empujaba con firmeza y fuerza la daga longitudinalmente. Y vió cómo las tripas caían delante de él. Y vió como su cuerpo se inclinó hacia delante. Y cómo el alumno elegido blandió la espada en alto y descargó un brutal golpe. Pero falló, sólo le dio en el hombro produciéndole un corte terrible. Fue entonces cuando el primer ministro vió como otro alumno tomó la espada y de un golpe certero esta vez sí cortó la cabeza del agonizante Mishima.
Imagináos qué pasaría por la cabeza del pobre hombre atado a la silla.
Lo desataron y no paró de gritar que aquello era una locura, que todos estaban locos...
¿Y Mishima, estaba loco?
Claro que no. Pero se equivocó. El mejor escritor japones de la historia moderna (Oé y Kawabata están lejos de la maestria de Mishima) se equivocó. No fue un acto heroíco, de honor. No, fue una rabieta, un querer demostrar algo que no había lugar. En muchas de sus novelas preveía este final, pero no así. No de una manera tan poco noble.
Pero lo hizo. Practicó el ancestral rito del sepuku. Como sus antepasados.
De estos acontecimientos han pasado muchos años. Y uno al volver a leer algo de Yukio Mishima no puede sino torcer el gesto al pensar que el Maestro se equivocó.

No dejéis de leer la entrada en la wikipedia.
Y si algún día cae en vuestras manos el ensayo de Vallejo Nájera no lo dudéis: leedlo!!

La pelota

La pelota golpeó el suelo y subió. En un instante pareció flotar, pero volvió a bajar. Ésta vez volvió a subir, pero con menos fuerza y volvió a flotar y volvió a bajar. Al cabo de unos cuantos botes más, la pelota ya no subió. Ni flotó. Ni bajó.
-Bah! Sólo es una pelota!
Tú que sabras! No tienes alma. Si sólo saber ver una pelota es que no estás ni mediovivo.
Es tu problema.
Allá tú.

http://rafarunning.blogspot.com

La luna de día

A las ocho y media de la mañana, siempre es a esa hora, me asomo a la ventana y veo a la luna. el sol ya empieza a despertar, pero allì todavía se mantiene orgullosa la luna de día. Me da la impresión de que está ahí por algo, tal vez para comenzar el día con un buen deseo, o para alargar los buenos sueños de la noche.
Después corro la cortina y me voy a preparar un café. Solo, sin azúcar. Nunca entenderé la gente que infecta el café de azúcar. Muy caliente. A sorbos. Como si no quisiera que se acabase.
Más tarde salgo de casa.
Cabeza alta. Mirada al frente. Y sonrisa.
Todos los días me cruzo con Fermín. Y todos los días nos saludamos de la misma manera: guiñándonos el ojo derecho.
El coche cada día lo tengo en un sitio diferente. Hoy está cerca, en la primera calle a la izquierda.
Antes de poner en marcha el motor, pongo la radio. Música de los ochenta. No muy alta.
Me voy.
Por la noche, con la luna en lo alto, a las diez y media, siempre es a esa hora, antes de entrar a casa levanto la mirada y sonrío. O doy gracias, no lo sé.

Cropia, tralsón, inflez, caliburdi, espurimas...

Una sucesión de palabras inexistentes acude a mis vacíos pensamientos. Cropia, tralsón, inflez, caliburdi, espurimas....
En cambio, las palabras existentes pasan de largo. Paseo, esperanza, pasado, infeliz....
Y por eso hoy no puedo escribir nada, no tengo palabras, tan sólo una larga lista de vocablos sin sentido.
Cuando mis vacíos pensamientos se llenen de palabras existentes escribiré algo, mientras tanto me iré a dormir.

¿se tiran pedos las modelos?

Martha Korzsinsky nació a finales de los 80 en un pequeño pueblo del sur de Bulgaria. De niña destacó por su altura y practicó baloncesto hasta los 15 años en los que en un viaje a Roma fué descubierta por Tomás Cazinni, un fotógrafo profesional del mundo de la moda. Desde aquel día Martha comenzó una espectacular carrera como modelo.
Cuando cumplió los 18, Martha que ya vivía en New York celebró una fiesta en un elegante ático propiedad de la firma Guess. Y aquel día comenzó el principio del fin de la carrera de Martha.
En esa fiesta conoció a Mark Lujhan, un modelo sueco del que enseguida se enamoró. Bailaron, bebieron una copa de Moet, y cuando fueron a esconderse para besarse, algo llegó hasta la nariz de Mark, algo apestoso.
- dios, que peste, que asco.... - dijo el chico.
- perdón, se me ha escapado un pum. - dijo Martha.
- serás cerda....- Y la dejó desconsolada envuelta en una peste mareante.
A las dos semanas, en el desfile anual de Garzin, cuando Martha salió a la pasarela un rumor se escuchó en la sala, un rumor seguido de una desbandada por parte del público. Allí no se podía estar del mal olor que había. Lo siento- dijo sollozando la modelo. Y es que de nuevo su culito había expulsado toda la furia de los infiernos en forma de pedo.
Su mánager le buscó el mejor equipo de médicos del mundo. La tuvieron en observación media semana y al final diagnosticaron: gastrobarcinosis extrema. Resulta que tenía en su estómago una rara bacteria que producía una descomposición instantánea de todo alimento que por allí hubiera, produciendo el más maloliente de los gases que, debido a su densidad tendía a salir expulsado por su natural agujero.
Aquello hundió a la pobre chica. Se fué a vivir lejos del mundo, a una preciosa cabaña en un bosque de Minessota. Y alli se pasaba el día tirándose apestosos pedos.
Aprendió a vivir con ello. Se metía en el lago, bajaba buceando hasta el fondo y abría su ano para dejar que una nube densa saliera. Arriba, a los dos minutos un montón de peces muertos flotaban plácidamente. Aprendió a vivir con ello. Y enseguida fué olvidada por el resto del mundo.
Nadie sabe qué paso con ella. Dicen que se suicidó encerrándose en un coche y dejando que aquello saliera. Otros dicen que vive feliz con su desgracia.
FIN

Nota: Pues sí, de cualquier tema, de cualquier cosa. Me da igual.

Malintencionadamente actúa el beig.

Malintencionadamente. Así actúa el beig. Sin una máquina, sin un rodillo, sin un objetivo sano. Con mala intención. A posta, con alevosía. O al menos eso me dijo Pedro ayer mientras compartíamos una cuchara. Y es que Pedro odiaba el beig y le tenía mucho recelo. Siempre que podía arrojaba fuego en sus palabras contra el beig. A mí, la verdad es que no me importaba mucho. Es más, me daba lo mismo.

El beig no actúa con nobleza, no, es un perfecto hijo de puta. Las palabras de Pedro tratan de entrar en mi mente, pero yo no les dejo entrar porque no me aportan nada, ya que, como dije antes, el beig me daba lo mismo.

Y precisamente, por no tener en cuenta y casi menospreciar el beig, éste en un acto malintencionado me atacó. Sin aviso, con alevosía. Y sin saberlo, morí.

Pedro sólo acertó a decir: ya lo decía yo, ya lo decía yo, ya lo decía yo....

La autoingestión del pájaro maloliente

A falta de cinco días para la autoingestión del pájaro maloliente, todo parece mucho más lejano. Y si no lo creéis, pensad que el tiempo es una medida muy falsa, tan falsa como la esperanza. Pero sin perder el hilo, a falta de esos cinco días, las cosas se ven de otra manera, al menos para el pobre pájaro. Imaginarme la escena me pone de mal humor. No me gusta ver a un pájaro, aunque sea maloliente, comerse a sí mismo, es un asco.

Y hoy no tengo un día para pensar en asquerosidades, así que no tengo otra que recordar cuando el pajarillo trinaba dulcemente en lo alto de una rama de un abeto en un bonito y despejado día de otoño, mientras a los pies del arbol una pareja se besaba con amor... Bueno, mejor pensado seguiré pensando en ese pájaro dándose picotazos a sí mismo y retorciéndose de dolor mientras disfruta del banquete.

6 8 12 13 26 41

6 8 12 13 26 41 martilleaban en su cabeza.

Día tras día. Sobre todo por las mañanas cuando se juntaba con ellas. Aunque a él no le gustaba eso de juntar, él prefería, cuando se unía con ellas, decir que ahora eran una parte más de su cuerpo, de un cuerpo más poderoso.

A veces pensaba que el retraso debía tener su justificación. Llevaba ya muchos años siguiendo y esperando su llegada. Llegada que no se producía.

Trataba que ese martilleo no le quitara la voluntad, que se quedara en eso, en un molesto martilleo que le acudía cuando se juntaba con ellas.

Daba igual si los cambiaba de posición: 41 8 13 26 12 6. Eso no le importaba, seguían martilleandole la cabeza por las mañanas.

Hoy le dolían las rodillas y pensaba qué ocurriría cuando llegaran. Tal vez entonces no quedaría otra solución que la huída, que escapar. En ese caso tendría que atar muchos cabos. Y seguramente por que le dolían las rodillas, hoy tenía más ganas de huir que nunca. Pero hoy no podrían venir, tendría que esperar dos días.

6 8 12 13 26 41 martilleaban en su cabeza.

COMO ANTES

Quise llegar el primero. Y así fué. Llegué el primero. Lo de siempre, buscar un sitio cómodo en la barra y pedir una caña. Ojear el diario y darle cuatro sorbos a la cerveza. No hubo tiempo para más. Un huracán entró por la puerta. Recto, sin mirarme. Firme hacia el fondo. No sé que decir, así que grito: capullooo!! Se vuelve. Fenomenal, está fenomenal!! Abrazos cariñosos y primeras palabras. Dios qué mata de pelo tiene el cabrón!! Dos minutos después se vuelve a abrir la puerta, los dos nos giramos. Una tremenda sonrisa tras unas guapas gafas naranjas o calabaza nos saluda. Más abrazos. Qué flaco está el cabrón!! Vamos al fondo, nos sentamos. Chin chin con la cerveza. Y de repente desaparecen los últimos cuatro o tres años. Todo era como antes. Casi las mismas conversaciones, casi las mismas carcajadas. Nos ponemos al día. Nuevos objetivos. Más películas, más escritos!! Problemas y chistes. Vino y calçots. Después de la cena como antes: un coche y al karaoke. Futbolín, Ron con cocacola, Miguel Rios y Victor Manuel.
Qué noche la de aquel día!!
Y al final un deseo: QUE SE REPITAAAAAAA!!!!
OS QUIERO CABRONES!!!

Media Maratón

Tengo este blog superolvidado. Sin tiempo.
Este finde he corrido la media maratón. Llevaba tres meses preparándola, y al final supercontento con mi rendimiento. Para el que le interese le dejo el link de mi otro blog en el que hago la crónica de la carrera:
Mi primera media maratón


Saludos.

Cumpleaños de Gonzalo

FELICIDADES!